Бродячего пса вчера застрелили.
До этого били, давили, травили.
А он все время тянулся к толпе.
Не знаю, что было там на уме.
Наверно, он помнил хозяина руку,
А может, восторги, когда был щенком:
«Какой же ты милый! Покажешь мне брюхо?»
Когда-то давно было много всего.
Потом были холод, жара, голодовки.
Потом были стаи своих и чужих.
И порваны уши. И чьи-то винтовки.
И выстрелов грохот. И нет больше их.
Он снова и снова ходил к магазинам,
К ларькам, остановкам и спускам в метро.
Наверно, искал себе добрые руки,
Но было всем и всегда все равно.
Теперь он лежит на асфальте холодный.
Прохожие морщатся, мимо идут.
А рядом такой же – живой и бездомный.
И думают люди: другим повезет.
Оксана Логинова